Oread
by Hilda Doolittle (H.D.) (1886-1961)

Whirl up, sea—
Whirl your pointed pines.
Splash your great pines
On our rocks.
Hurl your green over us—
Cover us with your pools of fir.

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Die Lore Lay
by Clemens Brentano (1778-1842)

Zu Bacharach am Rheine
Wohnt’ eine Zauberin,
Sie war so schön und feine
Und riß viel Herzen hin.

Und machte viel zu schanden
Der Männer ringsumher,
Aus ihren Liebesbanden
War keine Rettung mehr.

Der Bischof ließ sie laden
Vor geistliche Gewalt –
Und mußte sie begnaden,
So schön war ihr’ Gestalt.

Er sprach zu ihr gerühret:
»Du arme Lore Lay!
Wer hat dich denn verführet
Zu böser Zauberei?« —

»Herr Bischof laßt mich sterben,
Ich bin des Lebens müd’,
Weil jeder muß verderben,
Der meine Augen sieht.

Die Augen sind zwei Flammen,
Mein Arm ein Zauberstab —
O legt mich in die Flammen!
O brechet mir den Stab!« —

»Ich kann dich nicht verdammen,
Bis du mir erst bekennt,
Warum in diesen Flammen
Mein eigen Herz schon brennt.

Den Stab kann ich nicht brechen,
Du schöne Lore Lay!
Ich müßte dann zerbrechen
Mein eigen Herz entzwei!«

»Herr Bischof, mit mir Armen
Treibt nicht so bösen Spott,
Und bittet um Erbarmen,
Für mich den lieben Gott.

Ich darf nicht länger leben,
Ich liebe keinen mehr –
Den Tod sollt Ihr mir geben,
Drum kam ich zu Euch her.

Mein Schatz hat mich betrogen,
Hat sich von mir gewandt,
Ist fort von hier gezogen,
Fort in ein fremdes Land.

Die Augen sanft und wilde,
Die Wangen rot und weiß,
Die Worte still und milde,
Das ist mein Zauberkreis.

Ich selbst muß drin verderben,
Das Herz tut mir so weh,
Vor Schmerzen möcht’ ich sterben,
Wenn ich mein Bildnis seh’.

Drum laßt mein Recht mich finden,
Mich sterben, wie ein Christ,
Denn alles muß verschwinden,
Weil er nicht bei mir ist.«

Drei Ritter läßt er holen:
»Bringt sie ins Kloster hin,
Geh, Lore! Gott befohlen
Sei dein berückter Sinn!

Du sollst ein Nönnchen werden,
Ein Nönnchen schwarz und weiß,
Bereite dich auf Erden
Zu deines Todes Reis’!«

Zum Kloster sie nun ritten,
Die Ritter alle drei,
Und traurig in der Mitten
Die schöne Lore Lay.

»O Ritter laßt mich gehen,
Auf diesen Felsen groß,
Ich will noch einmal sehen
Nach meines Lieben Schloß.

Ich will noch einmal sehen
Wohl in den tiefen Rhein
Und dann ins Kloster gehen
Und Gottes Jungfrau sein.«

Der Felsen ist so jähe,
So steil ist seine Wand,
Doch klimmt sie in die Höhe,
Bis dass sie oben stand.

Es binden die drei Ritter,
Die Rosse unten an,
Und klettern immer weiter,
Zum Felsen auch hinan.

Die Jungfrau sprach: »Da gehet
Ein Schifflein auf dem Rhein,
Der in dem Schifflein stehet,
Der soll mein Liebster sein.

Mein Herz wird mir so munter,
Er muss mein Liebster sein!« —
Da lehnt sie sich hinunter
Und stürzet in den Rhein.

Die Ritter mussten sterben,
Sie konnten nicht hinab,
Sie mussten all verderben,
Ohn’ Priester und ohn’ Grab.

Wer hat dies Lied gesungen?
Ein Schiffer auf dem Rhein,
Und immer hat’s geklungen
Von dem drei Ritterstein:
            Lore Lay
            Lore Lay
            Lore Lay
Als wären es meiner drei.

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Epigram
by Francis Quarles (1592-1644)

My soul, sit thou a patient looker-on;
Judge not the play before the play is done:
Her plot hath many changes; every day
Speaks a new scene; the last act crowns the play.

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Country Dance
by Edith Sitwell (1887-1964)

That hobnailed goblin, the bob-tailed Hob,
Said, ‛It is time I began to rob.’
For strawberries bob, hob-nob with the pearls
Of cream (like the curls of the dairy girls),
And flushed with the heat and fruitish-ripe
Are the gowns of the maids who dance to the pipe.
Chase a maid?
She’s afraid!
‛Go gather a bob-cherry kiss from a tree,
But don’t, I prithee, come bothering me!’
She said,
As she fled.
The snouted satyrs drink clouted cream
’Neath the chestnut-trees as thick as a dream;
So I went,
And leant,
Where none but the doltish coltish wind
Nuzzled my hand for what it could find.
As it neighed,
I said,
‛Don’t touch me, sir, don’t touch me, I say,
You’ll tumble my strawberries into the hay.’
Those snow-mounds of silver that bee, the spring,
Has sucked his sweetness from, I will bring
With fair-haired plants and with apples chill
For the great god Pan’s high altar . . . I’ll spill
Not one!
So, in fun,
We rolled on the grass and began to run
Chasing that gaudy satyr the Sun;
Over the haycocks, away we ran
Crying, ‛Here be berries as sunburnt as Pan!’
But Silenus
Has seen us. . . .
He runs like the rough satyr Sun.
                                                               Come away!

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Le Vase brisé
by Sully Prudhomme (1839-1907)

Le vase où meurt cette verveine
D’un coup d’éventail fut fêlé;
Le coup dut l’effleurer à peine:
Aucun bruit ne l’a révélé.

Mais la légère meurtrissure,
Mordant le cristal chaque jour,
D’une marche invisible et sûre,
En a fait lentement le tour.

Son eau fraîche a fui goutte à goutte,
Le suc des fleurs s’est épuisé;
Personne encore ne s’en doute,
N’y touchez pas, il est brisé.

Souvent aussi la main qu’on aime,
Effleurant le cœur, le meurtrit;
Puis le cœur se fend de lui-même,
La fleur de son amour périt;

Toujours intact aux yeux du monde,
Il sent croître et pleurer tout bas
Sa blessure fine et profonde;
Il est brisé, n’y touchez pas.

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Somewhere or Other
by Christina Rossetti (1830-1894)

Somewhere or other there must surely be
      The face not seen, the voice not heard,
The heart that not yet—never yet—ah me!
      Made answer to my word.

Somewhere or other, may be near or far;
      Past land and sea, clean out of sight;
Beyond the wandering moon, beyond the star
      That tracks her night by night.

Somewhere or other, may be far or near;
      With just a wall, a hedge, between;
With just the last leaves of the dying year
      Fallen on a turf grown green.

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Miniver Cheevy
by Edwin Arlington Robinson (1869-1935)

Miniver Cheevy, child of scorn,
      Grew lean while he assailed the seasons;
He wept that he was ever born,
      And he had reasons.

Miniver loved the days of old
      When swords were bright and steeds were prancing;
The vision of a warrior bold
      Would set him dancing.

Miniver sighed for what was not,
      And dreamed, and rested from his labors;
He dreamed of Thebes and Camelot,
      And Priam’s neighbors.

Miniver mourned the ripe renown
      That made so many a name so fragrant;
He mourned Romance, now on the town,
      And Art, a vagrant.

Miniver loved the Medici,
      Albeit he had never seen one;
He would have sinned incessantly
      Could he have been one.

Miniver cursed the commonplace
      And eyed a khaki suit with loathing;
He missed the mediæval grace
      Of iron clothing.

Miniver scorned the gold he sought,
      But sore annoyed was he without it;
Miniver thought, and thought, and thought,
      And thought about it.

Miniver Cheevy, born too late,
      Scratched his head and kept on thinking;
Miniver coughed, and called it fate,
      And kept on drinking.

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“when god lets my body be”
by E.E. Cummings (1894-1962)

when god lets my body be

From each brave eye shall sprout a tree
fruit that dangles therefrom

the purpled world will dance upon
Between my lips which did sing

a rose shall beget the spring
that maidens whom passion wastes

will lay between their little breasts
My strong fingers beneath the snow

Into strenuous birds shall go
my love walking in the grass

their wings will touch with her face
and all the while shall my heart be

With the bulge and nuzzle of the sea

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The Little Peach
by Eugene Field (1850-1895)

A little peach in the orchard grew,—
A little peach of emerald hue;
Warmed by the sun and wet by the dew,
⁠                              It grew.

One day, passing that orchard through,
That little peach dawned on the view
Of Johnny Jones and his Sister Sue—
⁠                              Them two.

Up at that peach a club they threw—
Down from the stem on which it grew
Fell that peach of emerald hue.
⁠                              Mon Dieu!

John took a bite and Sue a chew,
And then the trouble began to brew,—
Trouble the doctor couldn’t subdue.
⁠                              Too true!

Under the turf where the daisies grew
They planted John and his Sister Sue,
And their little souls to the angels flew,—
⁠                              Boo hoo!

What of that peach of the emerald hue,
Warmed by the sun, and wet by the dew?
Ah, well, its mission on earth is through.
⁠                              Adieu!

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Сентябрь
by Innokenty Annensky (1855-1909)

Раззолочённые, но чахлые сады
С соблазном пурпура на медленных недугах,
И солнца поздний пыл в его коротких дугах,
Невластный вылиться в душистые плоды.

И жёлтый шёлк ковров, и грубые следы,
И понятая ложь последнего свиданья;
И парков чёрные, бездонные пруды,
Давно готовые для спелого страданья…

Но сердцу чудится лишь красота утрат,
Лишь упоение в заворожённой силе;
И тех, которые уж лотоса вкусили,
Волнует вкрадчивый осенний аромат.

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