Alla Fortuna
by Pietro Metastasio (1698-1782)

Che speri instabil Dea, di sassi e spine
         Ingombrando a’ miei passi ogni sentiero?
         Ch’io tremi forse a un guardo tuo severo?
         Ch’io sudi forse a imprigionarti il crine?
Serba queste minacce a le meschine
         Alme soggette al tuo fallace impero:
         Ch’io saprei, se cadesse il mondo intero,
         Intrepido aspettar le sue rovine.
Non son nuove per me queste contese;
         Pugnammo, il sai, gran tempo; più valente
         Con agitarmi il suo furor mi rese.
Che da la ruota e dal martel cadente
         Mentre soffre l’acciar colpi ed offese,
         E più fino diventa e più lucente.

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“Pour verdure ne pour pree”
by Gace Brulé (c. 1162-after 1213)

Pour verdure ne pour pree
ne pour fueille ne pour flour
nule chançons ne m’agree,
se ne muet de fine amour.
Maiz li faignant proieour
dont ja dame n’iert amee
ne chantent fors qu’en paschour;
lors se plaignent sanz dolour.

Dame tieg pour enganee
qui croit faus dru menteour,
quar honte a longe duree
qui avient par tel folour,
et joie a pou de savour
qui en tel lieu est gastee,
s’en li a tant de vigour
que hee sa deshounour.

Fausse drue abandounee
veut les nos et puis les lour,
ne ja s’amour n’iert emblee
que nel sachent li plusour.
Maiz la dame de valour,
bele et bone et acesmee,
qui ne croit losengeour,
doit on prisier nuit et jour.

Mout m’a Amours atournee
douce painne et bel labour,
ne ja pour rienz qui soit nee
ne guerpirai ceste hounour
d’amer toute la meillour
qui soit par les bons loee.
Maiz de tant sui en errour
c’onques n’amai sanz freour.

Bien s’est amours afermee
en mon cuer a lonc sejour,
que j’ai pluz haute pensee
que tuit cist autre ameour;
maiz li faus enquereour
font oevre maleüree,
engien de mainte coulour
jour tourner joie en tristour.

Dame, cele part ne tour
que m’amours ne soit doublee,
et me desirrier greignour,
dont je morrai sanz retour.

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Say Not the Struggle Nought Availeth
by Arthur Hugh Clough (1819-1861)

Say not, the struggle nought availeth,
      The labour and the wounds are vain,
The enemy faints not, nor faileth,
      And as things have been, things remain;

If hopes were dupes, fears may be liars;
      It may be, in yon smoke concealed,
Your comrades chase e’en now the fliers,
      And, but for you, possess the field.

For while the tired waves vainly breaking
      Seem here no painful inch to gain,
Far back, through creeks and inlets making,
      Comes silent, flooding in, the main.

And not by eastern windows only,
      When daylight comes, comes in the light,
In front the sun climbs slow, how slowly,
      But westward, look, the land is bright.

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